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stehen Eugenien und dort streben die Stämme von 
Areca- und Cocospalmen empor, um ihre Wipfel 
in freien Lüften zu entfalten, über dem Walde. 
Nur hie und da ist dieser Fruchtbaumwald unter- 
brochen, um der bescheidenen Hütte eines Javanen 
Platz zu machen, der seinen kleinen Hof mit einem 
Zaun von Coffes arabica umgibt und mit Bambus- 
gräsern, deren mächtige Stengel mit den Palmen an 
Höhe wetteifern, und sich luftig leicht herüberwöl- 
ben, vom leisesten Lültchen schon geschaukelt. Und 
die lichtgrünen Riesenblätter des Pisangs leuchten 
hie und da durch das Düstere. 
Alle diese Baumgestalten eng in einander ge- 
flochten, erblickt man ringsum; aber kein Baum 
herrscht vor dem andern vor, und die zu grosse 
Mannigfaltigkeit, in welcher sich der Gedanke ver- 
liert, stört den Eindruck des Lieblichen. 
Wie anders ist man an einem Frühblingsabend 
Europa’s gestimmt, wenn man sich unter Aepfel- 
und Birnbäumen ergeht, die in Blüthen prangen, 
oder sich im vertraulichen Buchenbain auf eine 
Moosbank hinstreckt, während die ganze Natur in 
Todtenstille versinkt, um den Schlägen der Nachti- 
gall zu lauschen! 
Was bürt man hier? — Sobald der letzte Schim- 
mer der Sonne röthblich an den Wolken erbleicht, 
und zwischen ihnen das Azurblau des Himmels in 
Schwarz verwandelt, — da erheben Insektenschaa- 
ren ihre Stimmen, und Tausende bekannter und 
unbekannter Geschöpfe fangen ein Concert an, mit 
