14 Beiblatt zu den Botanischen Jahrbüchern. Nr, 53, 
ist nach wenigen Schritten zwischen den dicht verwachsenen Zweigen bis 
an den Gürtel so durchnässt, als träte er aus einem Flusse. Man eilt, die 
freiere Höhe zu erreichen, wo die niedrige Vegetation des Pajonal schon 
von den jungen Sonnenstrahlen abgetrocknet ist, und die Nässe der dünnen 
Sommerkleider, die doch im halbdunkeln kühlen Urwalde ein leichtes 
Frösteln hervorbringt, gar bald verdunstet. Schon da beginnt die Beschäf- 
tigung; denn jede Woche bringt neue Pflanzen hervor, und an den bekann- 
testen Orten bemerkt man auch nach vielmaligem Besuche noch ungesehene 
Blüten. Durch den dichten Wald, womöglich einer Ravine folgend, teils 
um das Aufsteigen zu erleichtern, weil in ihr wenigstens kein Unterholz 
den ausgerissenen Boden überdeckt, teils um leichter den Rück weg finden 
zu können, wird mühsam ein hohes Bergjoch erklommen. Bis dahin ver- 
längert sich der diehte Wald, durch dessen festverflochtene Gipfel selten 
ein Sonnenstrahl den feuchten Boden erreicht. Kein auf menschliche Nähe 
und menschliche Thätigkeit deutender Laut ist vernehmbar; denn das Ge- 
räusch der wenigen Bewohner der kleinen Pflanzung verhallt in der weiten 
Wildnis. Indessen hat auch diese Totenstille ihre Reize; denn die leisen 
Töne der unsichtbar arbeitenden Insecten, der Ruf vereinzelter Vögel ent- 
gehen nicht dem Ohr, und aus den geisterhaft rauschenden Wipfeln er- 
klingt dem Geweihteren eine leicht verstandene Sprache. Blüten, wie 
kaum die Phantasie sie schafft, nicken in Wirklichkeit und unter der Ge- 
stalt tausendfältiger Parasiten von den Bäumen, und die lang herabhängen- 
den Schlingpflanzen bieten als unzerreißbare Taue ihre Hülfe, bald um 
einen übergeneigten Stamm zu erklettern, bald um die morschen, dicht 
übersponnenen Äste herabzuschütteln. Bricht man nach manchem miss- 
lungenen Versuche das Gewebe herab, so fallen weit mehr Gewächse nie- 
der, als man vorher erwartet hatte. Der erste Blick lässt die verstreuten 
Reichtümer erkennen und zeigt nur ungesehene Formen. Aus dem herab- 
gefallenen Luftgarten werden die schönen Orchideen herausgewickelt, die 
wunderbaren Peperomien sorgfältig gelöst, und die kleinen Farnkräuter 
langsam ausgewählt, damit auch Alles so vollständig sei, dass der vielleicht 
einst glücklich Heimkehrende für Jahre hinaus zur reichen Nachlese Stoff 
behalte. Ein neues Ziehen bringt das ganze Gewebe dem Boden nahe; 
unter den kräftigen Hieben der mitgenommenen Axt fallen die dünnsten 
der hindernden Baumstämme, und das Gewirr liegt am Boden, geschmückt 
mit vielfarbigen Blumen, zu denen in den zusammengewundenen Seilen 
und Fäden auch das sorgfältigste Suchen nicht immer die Blätter entdecken 
lässt. Die Pffanzenbüchse war schon lange mit zarteren Pflanzen dicht er- 
füllt. Ein großes Bündel wird aus den anderen geformt, und damit sie sich 
nicht zerstoßen auf dem rauhen Hinabwege und, an den ewigen Schatten 
gewöhnt, plötzlich der Sonne ausgesetzt nicht zusammenschrumpfen mögen, 
werden sie mit dichtbeblätterten Zweigen umgeben und, wie lange Erfah- 
rung es lehrt, mit Schlingpflanzen geschnürt und auf dem Rücken befestigt. 
