Enfant, je venais m’asseoir sous ton ombre, et mon ame, 
suivant le vol des colombes qui se dirigeaient vers le Bosphore, 
se perdait avec elles dans l’azur du ciel. 
Maintenant , je m'avance d’un pas lent et fatigué, j’&tends 
avec peine mes membres vers la terre, mon ame ne vole plus 
avec les colombes , l'enfant est devenu un vieillard. 
Tu me prêtes encore ton ombre , beau cyprès , ton tronc 
droit , élancé, me sert d'appui; je vois d'ici le tombeau de mon 
‚la place où sera le mien. 
Le cyprès monte droit vers le ciel, comme la prière du vrai 
yant; il semble que la voix de ceux que nous avons aimés 
nous parle dans le murmure de ses branches. 
Il y a bien longtemps que nous nous connaissons, vie 
chaque jour je viens près de toi aspirer Podorante 
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