Au sommet du vieux donjon croissait une giroflée. Un pri- 
sonnier la voyait de sa fenêtre. C'était sa joie, sa consolation, 
son unique espérance. Il l'aimait comme on aime une femme. 
Le printemps, le soleil, Pair, la liberté, la giroflée était 
tout cela pour lui. Elle lui souriait du haut de son créneau, 
elle balancait gracieusement ses petites tiges devant lui ; elle se 
penchait sur la noire muraille comme pour lui donner la 
main. 
La nuit, s’il entendait gronder l'orage, mugir le vent, tomber 
la pluie, il tremblait pour sa giroflée. Son premier soin, le matin, 
après avoir fait sa prière, était de regarder du côté de sa chère 
fleur. 
La giroflée avait déjà oublié l'orage. Elle secouait ses feuilles 
mouillé comme un oiseau secoue ses ailes. En un clin d'œil 
ia toilette était achevée, et elle prenait des petits airs coquets en 
regardant le soleil. 
Quelquefois la giroflée amenait des amis au pauvre prisonnier ; 
tantôt c'était un papillon qui venait voltiger autour de ses bar- 
reaux, après avoir rendu visite à la fleur; une abeille qui faisait 
entendre & son oreille son doux bourdonnement; un petit oiseau 
