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d'aridité. Mes miches sont dédaignées, si scrupuleuse 

 qu'en soit la confection. La mère, que la torpeur gagne, 

 se refuse au travail. Elle s'ensevelit dans le sable, à 

 la base de la dernière pilule, et attend là, immobile,, 

 l'ondée libératrice de septembre. La persévérante m'a 

 légué treize ovoïdes, tous modelés à perfection, tous 

 munis d'un œuf; treize, nombre inouï dans les fastes 

 du Gopris; treize, dix de plus que la ponte normale. 



La preuve est faite : si le bousier cornu restreint sa 

 famille dans des limites étroites, ce n'est nullement par 

 misère ovarienne, mais par crainte de famine. 



N'est-ce pas ainsi que les choses se passent en notre 

 pays, menacé de la dépopulation, à ce que dit la statis- 

 tique? L'employé, l'artisan, le fonctionnaire, l'ouvrier, 

 le teneur de boutique à modeste négoce, sont chez nous 

 multitude, chaque jour s'accroissant; et tous, ayant à 

 peine de quoi vivre, se gardent, autant que faire se peut, 

 d'appeler autour de la table si mal garnie un surcroît 

 de convives. Lorsque la miche fait défaut, le Gopris n'a 

 pas tort d'en venir presque au célibat. De quel droit 

 jetterions -nous la pierre à ses imitateurs? De part et 

 d'autre, c'est prudence. Mieux vaut l'isolement qu'un 

 entourage de bouches affamées. Qui se sent l'épaule 

 assez forte pour lutter contre sa misère personnelle, 

 recule effrayé devant la misère d'un foyer populeux. 



Au bon vieux temps, le remueur de glèbe, le paysan, 

 assise fondamentale de la nation, trouvait accroisse- 

 ment de richesse dans une famille nombreuse. Tous 

 travaillaient et apportaient leur morceau de pain an 

 frugal repas. Tandis que l'aîné guidait l'attelage de 

 labour, le plus jeune, étrennant sa première culotte, 

 conduisait à la mare la couvée de canetons. 



