LA PROCESSIONNAIRE DU PIN. — LE NID 321 



jelés, traversent la déchirure et passent outre en y lais- 

 sant leur propre fil. Ainsi s'oJîtient, dans la première 

 séance, au-dessus de la fente, une subtile gaze, à peine 

 perceptible, tout juste suffisante à la circulation de la 

 colonie. Pareils faits se répètent les nuits suivantes, et 

 la crevasse finit par se clore d'une maigre toile d'arai- 

 gnée. C'est tout. 



A la fin de l'hiver, rien de plus. La fenêtre ouverte 

 par mes ciseaux bâille toujours, voilée parcimonieuse- 

 ment; elle dessine son fuseau noir de la base au som- 

 met du nid. Aucune reprise au tissu fendu, aucune pièce 

 de molleton intercalée entre les deux lèvres et rétablis- 

 sant la toiture dans son intégrité. Si l'accident était sur- 

 venu en plein air et non sous l'abri d'un vitrage, les 

 ineptes filandières auraient probablement péri de froid 

 dans leur maison lézardée. 



Renouvelée deux fois avec les mêmes résultats, cette 

 épreuve établit que les chenilles du pin ne reconnais- 

 sent pas le péril de leur demeure éventrée. Elles, les 

 habiles filandières, semblent aussi inconscientes de la 

 ruine de leur ouvrage que le sont de la rupture de leur 

 fil les bobines d'une manufacture. En employant à 

 réparer le dégât la soie qui se prodigue ailleurs sans 

 urgente nécessité, elles pourraient clore facilement la 

 demeure ; elles pourraient y tisser une étolfe aussi 

 épaisse, aussi solide que le reste de la paroi. 



Mais non : elles continuent paisiblement l'habituelle 

 besogne; elles filent comme elles filaient hier, comme 

 elles fileront demain. Elles ratïermissent les points déjà 

 fermes, elles épaississent ce qui est déjà convenablement 

 épais, et nulle ne songe à boucher la calamiteuse fente. 

 Mettre une pièce sur ce vide, ce serait recommencer le 



21 



