MON ECOLE 55 



grand tournebroche dont il était seul à connaître les 

 secrets. 



Avec telle école, tel maître, tels exemples, que devien- 

 dront mes goûts naissants, à peine indiqués? En ce 

 milieu, ils doivent périr, étouffés pour toujours. Eh 

 bien, non : le germe est vivace ; il me travaille les vei- 

 nes et n'en sortira plus. Il trouve aliment partout, jus- 

 que sur la couverture de mon alphabet de deux sous. Il 

 y a là une rustique image de pigeon que j'étudie, que je 

 médite avec bien plus de zèle que je ne fais de l'ABG. 



Son œil rond, cerclé d'une couronne de points, sem- 

 ble me sourire. Son aile, dont je compte une à une les 

 plumes, me parle de l'essor là-haut, parmi les beaux 

 nuages; elle me transporte au bois de hêtres dressant 

 leurs troncs lisses sur un tapis de mousse d'ovi émer- 

 gent des champignons blancs, pareils à des œufs lais- 

 sés là par quelque poule vagabonde; elle me conduit 

 aux cimes neigeuses où l'oiseau laisse l'empreinte 

 étoilée de ses pattes rouges. Il est magnifique, mon ami 

 le pigeon ; il me console des amertumes cachées sous 

 la couverture du livre. Grâce à lui, je suis bien sage 

 sur mon banc, et j'attends sans trop d'impatience que 

 l'on nous fasse sortir. 



L'école en plein air a d'autres douceurs. Lorsque le 

 maître nous mène écraser les escargots des bordures de 

 buis, je ne remplis pas toujours scrupuleusement mon 

 office d'exterminateur. Mon talon parfois hésite devant 

 la poignée que je viens de cueillir. Ils sont si beaux ! 

 Jugez donc : il y en a de jaunes et de rosés, de blancs 

 et de bruns, tous avec des rubans noirs qui tournent en 

 spirale. Je remplis mes poches des mieux colorés, pour 

 en jouir à mon aise. 



