LA CHENILLE DE L'ARBOUSIER 397 



voisine. Cette passerelle de hasard tente les exploratri- 

 ces, qui accourent excorier la prise accidentelle ; et, sans 

 auti-e travail, une pièce de plus s'infléchit d'elle-même 

 etvient s'adjoindre à l'enclos. Pour la majeure part, la 

 maison se bâtit en mangeant ; on se loge en faisant festin. 

 Maison confortable, bien close et calfeutrée, à l'é- 

 preuve des pluies et des neiges. Pour nous garantir des 

 vents coulis, nous mettons des bourrelets aux jointures 

 des portes et des fenêtres; la petite chenille de l'arbou- 

 sier, la prodigue, met à ses volets des bandelettes en 

 velours de soie. On doit être bien là dedans, si humide 

 que soit le brouillard. 



En mauvaise saison, il pleut dans ma demeure. L'ha- 

 bitacle de feuilles ne connaît pas ces misères, tant la 

 bête a parfois des avantages qui relèguent au second 

 rang l'industrie humaine. 



En ce gîte de feuillage et de soie, les trois à quatre 

 mois les plus rudes se passent dans une abstinence 

 absolue. Nulle sortie, nulle bouchée de nourriture. En 

 mars, la torpeur cesse, et les recluses, ventres faméli- 

 ques, déménagent. 



Alors la société se résout en escouades qui se répan- 

 dent sans ordre sur la verdure voisine. C'est le moment 

 de la sérieuse dévastation. Les chenilles ne se bornent 

 plus à ronger une face de la feuille ; il faut à leur appé- 

 tit dévorant la feuille entière, jusqu'à la queue. De pro- 

 che en proche, de station en station, l'arbousier est 

 alors tondu en plein. 



Les vagabondes ne rentrent plus dans la demeure 

 d'hiver, maintenant trop étroite. Elles se rassemblent 

 par groupes et se tissent, qui d'ici, qui de là, des tentes 

 informes, des baraquements temporaires, abandonnés 



