LA CHENILLE DE L'ARBOUSIER 399 



ressenti dans le creux de l'échiné. Je sens frôler sur ma 

 peau nue le fagot d'arbousier, chargé de ses brûlantes 

 guenilles. 



C'est, paraît-il, mauvaise besogne que d'abattre, au 

 fort de la chaleur du jour, l'arbuste peuplé de chenilles, 

 et de secouer, sous les coups de la cognée, cette espèce 

 de mancenillier qui verse du poison dans son ombre. 

 Quant à moi, je n'ai pas à me plaindre de mes relations 

 avec la ravageuse de l'arbousier. Bien souvent je l'ai 

 maniée; j'ai appliqué sa toison sur les points les plus 

 sensibles de mes doigts, sur le cou, sur la ligure même ; 

 des heures durant j'ai éventré des nids pour en extraire 

 la population en vue de mes recherches : je n'ai jamais 

 été incommodé. A moins de circonstances exception- 

 nelles, l'approche de la mue peut-être, il faudrait un 

 épidémie moins tanné que le mien. 



La peau fine de l'enfant n'a pas cette immunité, té- 

 moin petit Paul qui, m'ayant aidé à dévaliser quelques 

 nids et à cueillir les habitants avec des pinces, long- 

 temps se gratta le cou, tigré de boursouflures rouges. 

 Mon naïf auxiliaire était fier de son bobo scientifique, 

 gagné par étourderie et peut-être aussi par bravade. En 

 vingt-quatre heures, cela se dissipa sans autre gravité. 



Tout cela n'est guère d'accord avec les cuisantes 

 épreuves dont me parlent les bûcherons. Exagéreraient- 

 ils? Ce n'est pas à croire, tant ils sont unanimes. Alors 

 dans mes essais quelque chose a fait défaut : l'instant 

 propice apparemment, le convenable degré de maturité 

 de la bête, la température élevée qui exaspère le virus. 



Pour se produire dans sa pleine ardeur, l'urtication 

 exige le concours de certaines circonstances mal défi- 

 nies, et ce concours n'est pas venu. Le hasard me le 



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