LA CICALE. — LE CHANT 263 



le cliquetis des cymbales sur celles qui l'inspirent. Tout 

 ce que je peux dire, c'est que leur extérieur impassible 

 semble dénoter complète inditTérence. N'insistons pas : 

 le sentiment intime de la bête est mystère insondable. 



Un autre motif de doute est celui-ci. Qui est sensible 

 au chant a toujours l'ouïe fine, et cette ouïe, sentinelle 

 vig-ilante, doit, au moindre bruit, donner l'éveil du dan- 

 ger. Les oiseaux, chanteurs émérites, ont une exquise 

 finesse d'audition. Pour une feuille remuée dans le bran- 

 chage, pour une parole échangée entre passants, sou- 

 dain ils se taisent, inquiets, sur leur garde. Ah ! que la 

 Cigale est loin de telle émotion ! 



Elle a la vue très fine. Ses gros yeux à facettes l'ins- 

 truisent de ce qui se passe à droite et de ce qui se passe 

 à g-auche ; ses trois slemmates, petits télescopes en ru- 

 bis, explorent l'étendue au-dessus du front. Qu'elle nous 

 voie venir, et aussitôt elle se tait, s'envole. Mais pla- 

 çons-nous derrière la branche où elle chante, disposons- 

 nous de façon à éviter les cinq appareils de vision ; et 

 là, parlons, sifflons, faisons claquer les mains l'une 

 dans l'autre, entre-choquons deux cailloux. Pour bien 

 moins, un oiseau qui ne vous verrait pas, à l'instant 

 suspendrait son chant, s'envolerait éperdu. Elle, imper- 

 turbable, continue de bruire comme si de rien n'était. 



De mes expériences en pareil sujet, je n'en mention- 

 nerai qu'une, la plus mémorable. 



J'emprunte l'artillerie municipale, c'est-à-dire les 

 boites que l'on fait tonner le jour de la fête patronale. 

 Le canonnier se fait un plaisir de les charg-er à l'in- 

 tention des Cig-ales et de venir les tirer chez moi. Il y 

 en a deux, bourrées comme pour la réjouissance la plus 

 solennelle. Jamais homme politique faisant sa tournée 



