MESURES PENDULAIRES 



peu de lait condensé et des peptones. Dès ce moment, il lui est défendu de sortir dans la crainte 

 que la bise glacée ne provoque une pneumonie. 



Notre pauvre ami se désespère à l'idée d'abandonner momentanément ses observations 

 magnétiques. Sans rien lui dire, je le remplace pour ce travail, me réjouissant à la pensée que, 

 lorsqu'il sera guéri, je lui remettrai ses carnets complètement au courant. 



Hélas ! le 29 mai, le mal empire au point que Danco s'aperçoit de son état réel. Déses- 

 péré, il me prie de faire ses observations qu'il craint de ne pouvoir reprendre de longtemps. 

 Je le rassure de mon mieux et lui promets de les lui communiquer chaque jour : il pourra 

 même, si cela ne le fatigue pas trop, effectuer lui-même les réductions. Il accepte tout d'abord, 

 mais il a trop présumé de ses forces : il doit renoncer à tout travail. 



L'après-midi de ce même jour, le médecin trouve que la maladie fait de tels ravages chez 

 Danco que rien ne peut plus le sauver : une forte albuminurie vient de se déclarer. 



Le 2 juin, douloureux réveil, aucun doute n'est plus possible : le dénouement fatal arrive 

 à grands pas. Le commandant me demande de vouloir bien me charger de la cruelle mission 

 d'avertir le mourant. 



L'avertir ? le faut-il ? Ce coup ne va-t-il pas hâter la fin ? Et puis, Danco n'a aucun 

 parent ; toutes ses dispositions testamentaires sont réglées.... Mais avons-nous le droit de le 

 laisser s'éteindre doucement, inconsciemment ? De commun accord avec MM. de Gerlache et 

 Cook, nous convenons d'attendre encore. 



Le 4 juin, vers la soirée, Danco est plus mal : la faiblesse est telle qu'il ne peut plus 

 absorber qu'un peu de jus de citron. Le médecin ayant remarqué que l'oppression du malade 

 augmente dans l'obscurité, deux bougies sont constamment allumées dans sa chambre. Et nous 

 éprouvons la triste impression de veiller déjà dans une chambre mortuaire. 



Pauvre Danco ! il nous est si reconnaissant du peu que nous pouvons faire pour lui ! 

 Une chose nous console : il ne voit pas venir la mort. Il parle du retour ; il veut être le premier 

 à revoir la terre ; il ira la guetter dans le nid de corbeau !.... 



Cette douce illusion est-elle sincère ? ou bien, par une exquise délicatesse de son âme 

 généreuse, veut-il nous donner le change afin de ne pas nous attrister davantage ? 



Le dimanche 5 juin, notre malade est si mal que le docteur Cook lui fait, le matin, une 

 injection de morphine. Vers 4 heures de l'après-midi, il se réveille : il n'éprouve aucune douleur, 

 mais sa respiration est haletante. Vers 5 heures, il est nécessaire de faire une nouvelle piqûre 

 de morphine ; le dénouement suprême arrive à grands pas ! 



Vers 7 heures, le docteur vient nous prévenir que l'agonie a commencé. 



Tous, nous nous rendons au carré. Danco est étendu sur le canapé ; il balbutie avec peine 

 quelques mots ; il ouvre, par moments, ses yeux tout grands, puis les referme lentement ; un 

 long râle sort de sa poitrine oppressée. 



Le docteur me demande de parler au mourant, mais les mots ne viennent pas ! C'est un 

 ami dévoué, un frère qui est étendu là : j'ai le cœur serré comme dans un étau 



Que dire ? De qui parler à ce pauvre enfant sans famille ? Tout à coup, je me rappelle 

 le culte qu'il professait pour son régiment, le 2 e d'artillerie ; l'affection reconnaissante et vive 

 que lui inspiraient deux de ses anciens professeurs, les frères Lagrange, ses sages conseillers 

 après la mort de son père ; enfin le lieutenant d'artillerie Henrion, son meilleur ami, presque 

 un frère. 



