EXPEDITION ANTARCTIQUE BELGE 



Comme dans un rêve, j'évoquai pour lui, un à un, tous ces noms aimés, et je sentais, 

 à une légère pression de sa main, que ces souvenirs touchaient encore son cœur. 



Tout à coup, le râle cesse : une dernière fois, Danco ouvre les yeux, puis les referme 

 à jamais 



Il était 7 heures du soir, le 5 juin 1898. 



Danco repose, calme et beau, dans les plis d'un drapeau national. Les hommes de 

 l'équipage viennent, un à un, s'incliner devant le cadavre : la consternation, le regret se lit 

 dans tous les yeux. 



Le commandant de Gerlache, le lieutenant Amundsen et moi, nous nous réservons le 

 soin de veiller le mort. 



A minuit, c'est mon tour de veille. Une misérable bougie éclaire la chambre mortuaire, 

 absolument glaciale, car, par mesure hygiénique, nous avons entr'ouvert la claire-voie. Le 

 silence le plus complet règne autour de moi, et rien ne peut détourner ma pensée de ce cadavre 

 couché là dans ce drapeau. Pourtant, je n'éprouve plus cette angoisse qui m'étreignait lors de 

 son agonie : je sais qu'il jouit maintenant de l'éternel repos. 



Le lundi 6 juin, tout est sombre, tout est gris, le ciel se confond avec la banquise. Le 

 silence n'est interrompu que par les craquements sourds de la mâture ou de la coque du navire. 

 Tout travail est suspendu, excepté pour les matelots Johansen et Knudsen, qui cousent le 

 funèbre sac dans lequel sera ensevelie la dépouille mortelle. 



A 4 heures de l'après-midi, tout est prêt. MM. Amundsen, Cook et moi faisons appel 

 à toute notre énergie pour procéder à l'ensevelissement. 



Au moment où nous achevons notre funèbre besogne, on frappe à la porte : M. Van 

 Rysselberghe, aide-mécanicien, nous apporte quelques fleurs séchées, dernier souvenir de sa 

 mère au moment du départ de Belgique : « Il avait promis de les garder toujours, mais il se 

 sent dégagé de sa promesse, s'il les donne, comme suprême adieu, à celui qui nous a quittés. » 

 Avec émotion, nous plaçons les fleurs et refermons le linceul. Puis, le corps est descendu sur la 

 banquise et placé sur un traîneau jusqu'au lendemain matin. 



La nuit du 6 au 7 juin est rayonnante de beauté : lorsque, d'heure en heure, nous nous 

 rendons sur la dunette pour les observations, nos regards se peuvent se détacher de cette sombre 

 civière qui est là, tout près du bord. 



Le 7 juin, à 11 heures du matin, le froid est tel que les hommes ont les plus grandes 

 peines à hisser, dans les haubans, le drapeau belge cravaté de deuil : 35° sous zéro et la bise 

 souffle avec violence. Des matelots pratiquent dans la glace une ouverture pour l'immersion 

 du corps, mais dès que les fragments de glace sont coupés, ceux-ci se congèlent et se réunissent 

 à nouveau. 



Le travail n'avance pas, on va même l'abandonner, lorsque, brusquement, une détente se 

 produit, rouvrant une ancienne crevasse. Aussitôt les hommes s'attellent au traîneau funèbre, 

 que nous suivons tous. 



Arrivé à la crevasse, on attache des boulets à la partie inférieure du sac, mais au moment 

 où le lieutenant Melaerts veut les pousser vers l'ouverture, la glace se rompt sous son poids! 



Déjà une de ses jambes plonge dans l'eau glacée, lorsqu'on parvient à le ressaisir ! 



Tout le monde se découvre ; le commandant s'avance pour parler, mais il est si profondé- 



