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Neiistadt-Eberswalde, Juli 1854. 



Du bist im Suden gewesen, Freund, Du kennst den Genuss 

 eines dolce far niente. So versetze Dich denn wieder in die dazu 

 gehorige Gemiithsstimmung, blase alien angstlich sorgenden Materia- 

 lismus wie Staub von Deiner Seele, und sei so gut, bei den leise 

 rauschenden Buchen nicht an Klafterholz und nasskalte Wintertage 

 zu denken. Mehr gehort wahrhaftig nicht zu einer frohlich poetischen 

 Auffassung dessen, was mit unbefangenem Auge gesehen und nicht ge- 

 gessen und getrunken sein will. Wer muss sich denn zu einem Accorde 

 gleich die Dissonanz hinzudenken, welche derselbe auflosen soil? 



Aber diese weisen Reflexionen gehoren auch nicht einmal zu 

 einem dolce far niente. Da heisst es ins weiche Moos sich gelegt 

 unter den Buchenzweigen am Bergabhange und, unberuhrt von jedem 

 anderen, nur in dem Gefiihle geschwelgt, welches eine voriibergehende 

 sinnliche Wahrnehmung aus der Waldumgebung uns einflosst. 



Die Sonne brennt heiss auf das Dach der hohen Haselstaude, 

 unter der wir liegen. Schlafrig nicken die blauen Glockenblilmchen, 

 und unten aus dem matt durch einen langen Moorstreifen dahinschlei- 

 chenden Quellchen starren die machtigen Huflattichblatter hervor, stolz 

 iiber ihre Brauchbarkeit en tons cas: als Sonnen- und als Regen- 

 schirme. AUes still. Der Wind schlaft in den Zweigen, und sogar 

 die Krahe, welche mit dem halben Schwanze aus dem Neste auf jener 

 Birke herausragt, scheint iiber den Eiern eingenickt zu sein. Hoch 

 o|)en in der Luft zieht ein Schreiadler seine unermiidlich sich wieder- 

 holenden Kreise mit der Regelmassigkeit eines Pendels. Jetzt streift 

 er scheinbar jene Kiefernspitze, und wenn ich die Augen schliesse 

 und bis dreissig zahle, ist er genau dort in der Blatterfigur zu sehen. 

 Das scheint mir denn doch ein etwas langweiliges Vergnugen zu sein ; 

 aber „jedes Thierchen" — sagt das Sprilchwort. 



Ab und zu schmettert einmal ein Fink in die Hohe, aber auf 

 halbem Wege fallt die klingend emporsteigende Strophe matt in sich 

 zusammen. Ich weiss nicht, singt der Vogel wirklich schon im Traume, 

 oder i§t er gerade beim Entschlummern? — 



Auch links von den jungen Eichen her zwitschern Fitis und Roth- 

 kehlchen leise und mit langen Pausen abwechselnd. Es ist fast, als 

 hatten sie die weichsten Molltone aus ihrem kleinen Liede heraus- 

 gesucht, so klagend schwingen sich die Trillerchen an unser Ohr. 

 Und doch, wenn ich das muntere, possirliche Wesen des Rothkehl- 



