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Dépasse à mes regards de trente-six coudées 
Tous ces froids concetti sur les mêmes idées 
Vous tombant dans l’oreille à sons intermittents, 
Et que j'admirerai quand j'en aurai le temps. 
ALFRED. 
Puissamment raisonné pour un juge humoriste! 
Aux portes d’une ville, un jour, certain touriste 
Avise un laideron au dos proéminent, 
Et notre observateur d’écrire incontinent 
En forme de nota sur ses doctes tablettes : 
« Les femmes du pays sont laides et malfaites. » 
Vous l’imitez au mieux, convenons-en tout bas. 
— Je hais autant que vous ces vers qui n’en sont pas, 
Ce triste clapotis de phrases cadencées 
Sous l’emphase cachant le vide des pensées ; 
Ces broussailles de mots, quatrain, strophe ou couplet, 
Au sens toujours douteux et toujours incomplet; 
Ces éternels refrains d’une muse ignorante 
Qu’applaudit une foule oisive, indifférente, 
Comme elle applaudirait — je Faï vu bien souvent — 
Le premier baladin qui grimace en plein vent. 
Il est dans tout état des sots et des manœuvres; 
Mais l’artiste inspiré qui cisèle ses œuvres, 
Cultive l’art pour l’art, chaque jour avançant 
D'un pas dans son chemin si rude et si glissant, 
En a-t-il moins le droit, tant de veilles passées , 
A se créer un moule où jeter ses pensées , 
De se faire juger par les plus délicats 
Sans que nul ait celui de rire en pareil cas? 
GUSTAVE. 
Un artiste! Eh! mon Dieu, qui ne l’est pas, artiste! 
Demandez au plus lourd et plat instrumentiste , 
Au premier fringueneur qui vous racle au hasard 
D’un violon manchot, s’il n’est pas un Mozart, 
Un artiste hors ligne incompris de la foule ! 
Amour-propre d’un sot qui promptement s'écroule. 
ARTHUR. 
Quatre et blanc. 
GUSTAVE. 
Blanc et deux. 
