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ARTHUR. 
Je passe. 
GUSTAVE. 
Deux et trois. 
ARTHUR. 
Allez. 
GUSTAVE. 
Quatre partout. — Fermé. 
ARTHUR. 
; Mais c’est, je crois, 
Une fatalité sans exemple. 
GUSTAVE. 
A votre aise; 
Maugréez, mais comptons d’abord. 
ARTHUR. 
Six et sept : treize; 
Treize et six : dix: neuf. 
GUSTAVE. 
Bon! Et moi quatre. 
ARTHUR. 
Marqué. 
ALFRED. 
Amour - propre pourtant dont on s’est trop moqué , 
Car sans cet aiguillon qui stimula leur veine 
Combien de vrais talents seraient morts à la peine 
Sans pouvoir les franchir ces limbes où grandit 
Plus d’un nom qu’aujourd’hui le parterre applaudit ? 
L’amour-propre souvent est bon à quelque chose. 
Qu'importe à nos docteurs parfois qu’il en impose 
Si des chefs-d’œuvre éclos au domaine des arts 
Il peut, tout bien compté, réclamer les trois quarts ! 
Laissez faire et laisser passer , dit le proverbe; 
L'artiste de talent fera toujours sa gerbe. 
Et qu'importe sur cent que quatre-vingt-dix-neuf 
N’enfantent jamais rien ni de grand ni de neuf, 
Que leurs écrits ne soient qu’un piètre replâtrage 
Des centons de nos jours et de ceux d’un autre âge, 
Si le centième au moins par d’utiles travaux 
Se peut frayer la route à des succès nouveaux ! 
PugL., Tom. 1x. 3 
