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ALFRED. 
Et quand ce ne serait 
Qu'un simple canevas de minime importance, 
Léger fruit du caprice et de la circonstance, 
Qu'un acte en quelques jours au plus improvisé, 
Qui pourrait le blâmer , l’auteur, d’avoir osé 
Incarner sur la scène et nous faire connaître 
Le premier des talents que la ville a vu naître, 
Arracher de l'oubli, rendre à son piédestal 
L'artiste ramené sous le beau ciel natal, 
Et couronner ainsi de ses mains obstinées 
Un labeur filial de plus de quinze années ? 
Ne serait - ce déjà pas assez pour compter 
Sur notre empressement, Gustave, à l'écouter, 
Assez pour avoir droit à toute l’indulgence 
Des hommes de bon sens, de cœur, d'intelligence, 
Qui lui tiendront, Arthur, compte de ses efforts 
S'il n’a pas pour la lutte eu les reins assez forts ? 
Et, d'honneur, son espoir n’a pas d’autre portée ; 
Sa muse d’un succès ne s’est jamais flattée , 
Car si l'ambition l’avait pu dominer 
Il eût compris du moins qu’il devait l’ajourner. 
Ne sera-t-il pas là, vivant de notre vie, 
Agissant sous les yeux de la foule ravie, 
L'artiste bien aimé qui seul en nos remparts 
Dans ce jour solennel fixera les regards ; 
Et, si loin qu’il ait pu pousser l’outrecuidance, 
A moins d’un parti pris de nier l’évidence, 
L'auteur s’est-il jamais figuré sottement 
Qu'on penserait à lui dans un pareil moment, 
Que son petit orgueil oserait prendre texte 
Des bravos dont ses vers ne sont que le prétexte 
Pour se croire un phénix , — pauvre sot entêlé 
Qui des plumes du paon tirerait vanité! 
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Sans crainte à son appel vous pouvez donc répondre. 
