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| GUSTAVE. 
Quelle obstination, mon cher! c’est à confondre, 
Je suis presque d’avis..… 
ARTHUR. 
Ah! bah, se déranger. 
Pour le plaisir — plaisir si l’on veut — de juger 
Une œuvre qui sans doute en naissant condamnée 
N'atteindra même pas la fin de la journée ! 
ALFRED. 
Raison de plus alors pour se hâter. 
GUSTAVE. 
Vraiment ? 
Vous en parlez, mon cher, très raisonnablement, 
Mais vous trouverez bon, moi qui rien ne déguise, 
En ceci, comme en tout, que j'en fasse à ma guise, 
ARTHUR. 
Passe encore si c’était un nouvel opéra, 
Le Moulin des Tilleuls, Zerline, et cætera! 
La musique a cela d’agréable à l’extrême 
Qu'on n’entend pas les vers qui lui servent de thème. 
ALFRED. 
Un spectacle pourtant vaut parfois un concert. 
(IL prend son chapeau, met ses gants et s'apprête à sortir). 
Je n’en veux pour témoin que ce café désert 
(Les habitués du café remontent la scène et partent un à un.) 
Dont les habitués, amateurs véritables, 
Au signal entendu se lèvent de leurs tables, 
Tous nos hommes d'élite à leur poste accourant, 
Et que l’on voit d'ici les premiers prendre rang 
Sous le long péristyle où la foule s’entasse. 
GUSTAVE. 
Un cigare, garçon. 
ARTHUR. 
Garçon, la demi-tasse. 
ALFRED. 
Ne vous déplacez pas; nous sauronsbien sans vous 
Nous montrer, Nous de Mons, exacts au rendez-vous, 
