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Dans une sage et douce indifférence ; 
Rions, ami, de leur rire moqueur , 
Car leur sagesse est dans leur impuissance. 
A tous les vents ayant jeté leur cœur 
Sans le comprendre ils blâment le bonheur. 
Est-ce être fou que de suivre sa route 
Loin des sentiers fréquentés par le doute ? 
Est-ce être fou que d’aimer ses foyers, 
D'y vivre auprès de ses Dieux familiers ? 
Est-ce être fou de vouloir qu’on nous aime ? 
Chacun toujours récolte ce qu’il sème. 
Laisse-les done dans les salons des grands 
Ces beaux esprits, critiques impuissants , 
Ces vermisseaux , ne vivant que d’outrages, 
Semer les traits de leur esprit jaloux ; 
Dans ta maison n'est-il pas bien plus doux, 
Loin de ce monde, où grondent les orages, 
De vivre en paix comme vivent les sages ; 
Et d'y peser dans la tranquillité, 
Des faux honneurs la fausse vanité ; 
D'y calculer ce que vaut l'écritoire 
De ces Messieurs qui nous vendent la gloire 
Dans un journal , menteur officiel , 
Versant l'encens aussi bien que le fiel ? 
L'artiste vrai, le grand , le vrai poète, 
Ne sont-ils grands qu’autant qu’on le répète ? 
Et cet encens qu’on mendie à genoux 
Les vrais talents n’en sont jamais jaloux. 
Leur cœur toujours est la source féconde 
Où des pensers se renouvelle l'onde. 
Que fait la gloire à celui qui de Dieu 
Sait retrouver la trace en chaque lien ? 
Que fait la gloire à qui dans sa famille 
Voit de ses fils la troupe qui sautille ; 
A qui le ciel a donné pour lien 
Une moitié qui n’aime que le bien, 
