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Ce n'est plus ce tresor de fraicheur et de grace 

 Sur lequel Dieu versa les splendours de sa grSce, 



L'amour et la bontej 



Ce n'est plus ici has cette autre Providence , 

 Pure comme la foi, brillante d'esperance, 



Pleine de charite. 



Ah ! ses yeux sont f ermes , i ermes a la misere 

 Qu'elle ne pourra plus, dans son saint ministere, 



Cacher sous des bienfaits. 

 Sa voix, touchant echo de la voix de son ame, 

 Sa voix quo la priere animait de sa flamme, 



Est muette a jamais. 



Non, ce n'est plus la Reine et c'est deja la sainte, 

 Le peuple entier l'a dit, sa vie a peinc eteinte, 



Et le peuple c'est Dieu. 

 Ce funebre cercueil qui dans la foule passe 

 Est un objet sacre qui va , nouvelle chasse , 



Demeurer au saint lieu. 



Lentement il s'avance, a regret Ton s'ecarte, 



On veut le voir encore , on ne veut pas qu'il parte ; 



Je ne sais quel espoir 



Fait penser a chacun que ce n'est la qu'un reve , 

 Et que Louise doit reparaitre a la greve 



Qu'elle aimait tant a voir. 



On dirait (tantl'amour a tromper est facile!) 

 Que le destin lui-meme, a nos ordres docile, 



Va hater son reveil. 



Douce et cruelle erreur ou trop d'espoir nous plonge , 

 Plut a Dieu que sa mort ne fut pour nous qu'un songe 



Et pour elle un sommeil ! 



Chacun dans sa douleur... Mais un sanglot terrible 

 Eclate et fend les airs... Le char fuit inflexible 

 Emportant son fardeau... 



