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pour la sécurité du prétendu coupable et pour l'honneur 

 de notre corps ! 



Enfin nous atteignons une petite église abandonnée et 

 le cimetière de Weinfeld, un trop beau nom pour Tasile 

 des morts; les ciiauves-souris et les hiboux habitent seuls 

 le bâtiment à demi ruiné. 



La croupe de la montagne est nue et rocailleuse; le 

 vent y souffle avec force et malgré Pardeur d'un soleil de 

 juillet, on trouve la brise glacée. Tandis que plusieurs 

 s'étendent sur le sol dans les positions les plus variées, 

 d'autres, sous prétexte d'un grand zèle pour la botanique, 

 mais en réalité craignant un refroidissement, herborisent 

 dans le cimetière et dans les environs. Cet endroit sert 

 encore de sépulture aux habitants des villages voisins 

 car de nombreuses croix toutes neuves y sont dressées, au 

 milieu d'un fouillis d'herbes sauvages. 



La vieille chapelle est ouverte à tous, et ses fenêtres, 

 veuves de leurs vitraux, laissent une facile entrée à tous 

 les vents : quelques bouquets de fleurs fraîchement 

 cueillies sont placés sur la table chancelante de l'autel, 

 dans des vases de tous genres, excepté du genre religieux; 

 tout dans ces lieux porte un cachet de désolation et 

 d'abandon. Du point où nous sommes, sur le seuil de la 

 chapelle, on ne voit que des montages dénudées dont les 

 rochers grisâtres fatiguent l'œil parleur monotonie : autour 

 de nous, les croix du cimetière et à nos pieds le Weinfelder 

 Maar, vaste lac aux eaux silencieuses, occupant comme le 

 précédent le cratère d'un volcan éteint. Ici les parois de 

 l'entonnoir sont plus évasées, mais on n'y voit pas de 

 verdure ; rien que de laves et des roches de schiste 

 ardoisier. 



La tristesse menace décidément de nous envahir et nous 



