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Ecoutez le tambour roule : ravant-garde s'e- 

 branle. 



O Pologne ! 6 liiimani'te ! 



De tes tours, 6 Varsovie, le dernier de tes de'- 

 fenseurs voit la de'vaslation s e'tendre sur tes cam- 

 pagnes. 



« Mon dieu , dit-il , sauve mon pays : tu te dois 

 » au brave. 



« Mes amis , le fer et le feu out tout detruit. Ce- 

 » pendaut , marchons. Notre patrie nous reste. 



» Jurons par son nora de ne vivre que pour elle, 

 » pour elle de mourir. » 



Ses amis Tentendent , et ils le suivent, en petit 

 >iiorabre , mais intre'pfdes. 



D'un pas ferme et lent, ils s'avancent. 



Dans leurs rangs que he'risse le fer , regne uu 

 silence terrible, 



Des voix e'touffees repetent ces deux mots : la 

 vengeance ou la mort ! 



Puis re'sonne le clairon , dont les sons se melent a 

 ceux du dernier tocsin. 



Mais c'est en vain , noble phalange, que de tes 

 rangs la foudre e'clate. 



O page la plus triste des annales du temps. 



La Pologne est tombe'e , elle est tombe'e in- 

 nocente , et nul ne I'a pleure'e. 



Elle n'a pas trouve de force en elle , de secours 

 dans ses amis , de g^nerosite dans son ennemi. 



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