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« C'est fait de nous, dit-il , le ciel va se dissoudre, 



» Les éléments rentrer en poudre , 

 » Allons tout préparer pour notre enterrement. » 



Il ne fait pas de testament. 

 A quoi bon? Dans sa chambre il se renferme vite, 

 Prend le cierge pascal, se signe d'eau bénite, 



Disant meâ culpâ toute la nuit. Enfin, 

 Ses yeux se remplissaient du sommeil du matin , 



Lorsqu'un bruit connu le réveille : 

 C'est ce mouvement sourd, chéri de son oreille, 

 Du cylindre, pressant, sur un marbre aplani , 



La pâte du macaroni. 

 Ce bruit de son chagrin commence à le distraire, 



« Quoil dit-il, en ce jour de deuil, 

 » Un pape, un archevêque, un roi, sont au cercueil, 



» Et le pâtissier, mon compère, 

 » Fait du macaroni, tout comme à l'ordinaire. 



n Personne, en ce grand châtiment , 



» Ne songe à jeûner seulement. 



» Moi qui J'étais un sot, je ne puis m'en défendre; 



» Qui meurt du mal d'autrui doit passer pour un fou. 

 » Si j'avais acheté la corde pour me pendre , 



» Je plaindrais les frais du licou. 

 » Laissons faire le ciel; il fait bien, quoi qu'il fasse. 

 » Le roi ne sortait plus. Nous allons, face à face, 



» Voir une jeune majesté; 



» Un autre saint prendra la place 



» De Sa défunte Sainteté. 



» Quant à Monseigneur de Palerme, 



» Ses chanoines sont là De tous Dieu soit béni l » 



Il dit, fait sa prière, et s'en va, d'un pas ferme, 

 Acheter du macaroni. 



La séance est levée à dix heures. 



