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L'ardente charité qui, d'une aile discrète, 



S'abat sur toutes les douleurs, 

 Calme bien des sanglots, adoucit bien des pleurs; 

 De ce pauvre honteux devine la retraite; 



Pénètre, mais timidement, 



Dans le grenier de l'indigence. 



Et se courbe résolument 



Sur le grabat de la souffrance. 

 Voilà la charité! Des heureux de la terre 

 Elle vient humblement réclamer quelque don , 



Pour alimenter notre frère, 



Un orphelin dans l'abandon, 



Cette veuve dans la misère. 

 A la voir suppliante et la rougeur au front, 

 Craignant d'être importune et, partant, de déplaire, 



Ne dirait-on pas qu'elle espère, 



Moins une aumône qu'un pardon? 

 Voilà la charité! C'est quand elle soupire 



Que sa puissance s'affermit, 



Et que son bienfaisant empire 



S'étend sur tout ce qui respire, 



Tout ce qui pleure et qui gémit. 



Telle on la pratiquait du vivant de nos pères : 



Les temps, assurément, ne sont pas plus prospères, 



Mais le siècle a fait des progrès; 

 Et, semblable au géant dont les pas sont énormes, 

 La quête, sous vingt noms et sous diverses formes, 

 Du possible en ce genre a franchi les degrés. 



De nos jours , en effet , bien plus ingénieuse , 



Plus féconde en ses résultats, 

 Dans ses expédients vraiment prodigieuse, 

 D'un impôt de plaisirs elle frappe, rieuse, 



Tous les rangs et tous les États. 



