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Quand cet aveugle orgueil dont notre àme est remplie , 

 Au grand jour du bon sens veut bien ouvrir les yeux, 

 Il faut, de bonne foi , qu'il tombe et s'humilie; 

 L'augure n'y tient plus et perd son sérieux. 



Tous les fous , grâce au ciel , ne sont pas à Bicètre , 

 Et les plus fous sont ceux qui ne pensent point l'être. 

 Chacun croit sa raison bien saine, Dieu merci! 

 On se flatte , on s'abuse , et sans cela peut-être , 

 Ni vous, ni moi surtout, ne resterions ici. 



Si l'habit ne fait pas le moine , je présume 

 Qu'on doit, pour bien juger, découdre l'oripeau : 

 La sagesse des gens n'est pas dans leur costume, 

 Et le feu sous la cendre a plus d'un trou qui fume. 



Se coiffer d'un turban , d'un fez ou d'un chapeau , 



Se vêtir de haillons ou geler dans sa peau , 



Pour saluer l'ami qui gaîment vous arrête , 



Lui présenter le nez , la main droite , ou la tête , 



Être blanc comme un cygne ou noir comme un corbeau , 



Beau comme Antinous, laid comme Mirabeau, 



Varier de langage en variant de pôles , 



Et, suivant le zénith sous lequel on est né. 



Étourdir l'air de cris , de sons ou de paroles , 



Rien n'y fait, dans le sang le vice est incarné. 



On peut diversement se partager les rôles , 



Le mal n'en est pas moins au cœur enraciné. 



C'est en dedans surtout qu'est la pire folie , 



L'art est de pénétrer chez l'honmie intérieur. 



Mais le vieux temple usé qui se lézarde et plie 



Sait tromper les passants, dont le regard s'oublie 



Aux badigeons menteurs du nmr extérieur. 



