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La peut voir tout entière en lui-môme penché. 

 L'âme, du vrai génie est seule confidenle. 

 Complet dedans, dehors le verbe est ébauché. 



Pourtant , l'expression , prudemment balancée , 



Doit mûrir lentement la phrase cadencée, 



Afin que. Irait sonore alors qu'il a touché, 



Le mot vibre longtemps à l'idée attaché. 



Mais la nuit vient pendant que l'on cherche sa roule 



11 faut au premier pas rester sur le chemin , 



Car l'idée , avançant pendant que l'esprit doute , 



Marche plus vite au front que la plume à la main . 



Et l'inspiration prend la fuite en déroute. 



Non, écrire est un leurre, une déception. 



Cybèle, et toi Vesta ! de quel nom qu'on te nomme 

 Nature , mère auguste ! ô seule passion 

 Qui n'ait jamais trompé le pauvre cœur de l'homme 

 J'accours vers toi! L'enfant prodigue est retrouvé 

 Adieu , muse marâtre , adieu tourment bravé 

 De l'esprit qui s'acharne à creuser sa blessure ; 

 Je te connais trop bien , mortelle volupté ! 

 Muse , voilà ton masque et voici ta chaussure , 

 Garde tes fers dorés, je reprends ma fierté. 

 J'aime encor le soleil 'air pur, la liberté ! 



m. 



Ilélas! quand le poison dans la veine complice 

 Avec un noble sang s'est une fois glissé , 

 Le mal est incurable , et l'athlète lassé 



