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Malgré lui tôt ou tard rentrera dans la lice. 



La mort seule , — ô bienfait ! — finira le supplice 



Le fer tue, en sortant du sein qu'il a blessé. 



Lorsque le vent du soir dans la forêt courbée 

 Terrasse le vieux chêne et l'étend sur le sol , 

 Le nid , qui pend à peine à la branche tombée, 

 Se renverse et se brise ; — alors le rossignol , 

 Désespéré, sans voix , étourdi de la chute, 

 Sur le chêne voisin qui résiste et qui lutte 

 Gagne un asile , et livre aux colères des nuits 

 Son espérance morte et ses amours détruits. 

 Mais après la tempête il redescend , il doute... 

 La forêt, belle encore, est profonde; il écoute 

 D'autres oiseaux qui n'ont pas souffert comme lui , 

 Entrevoit l'horizon , et , reprenant sa route , 

 Il attend pour chanter qu'un meilleur jour ait lui. 

 La fatigue l'arrête et l'endort sous son aile , 

 L'oubli, repos du cœur, descend dans son sommeil: 

 Bientôt l'aurore entière a charmé son réveil ; 

 Sur les rameaux plus frais sa compagne l'appelle , 

 L'air le tente , il se sent une force nouvelle , 

 Et recommence un nid aux rayons du soleil. 



Une lande sans fin , stérile , aride et nue , 

 Que dévore en passant une flamme inconnue , 

 Sur qui l'on sent peser dans les cieux vifs et clairs 

 La nue aux flancs cuivrés oîi couvent les éclairs. 

 C'est l'âme du poëte. Aussitôt que l'orage 

 Brisant dans l'air tendu son électricité , 

 Au sol désaltéré rend sa fécondité , 

 Le jour brille , et cette âme a repris son courage. 

 On rougit de soi-même et de sa lâcheté. 



