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Folie ! Et pour quel prix s'agiter de la sorte? 

 'l'ous les publics — f hormis celui qui me supporte ) , — 

 Tous les publics sont faits de trois classes de gens : 

 L'un voit dans vos succès la faveur qui vous porte 

 Cherche un joint de cuirasse , et rit à vos dépens. 

 L'autre hait un rival ; — les plus intelligents 

 S'inquiètent fort peu de ce qui vous transporte ; 

 Et votre gloire entend aboyer à sa porte 

 Les niais , les jaloux et les indilTérents. 



Ainsi, le ver mortel gît au cœur de la pomme. 



Puis la fatalité, qui s'acharne ù vos pas; 



Car il faut bien aussi le reconnaître, en somme! 



Le hasard met la main dans les œuvres de l'homme , 



La vie est un projet... qu'on n'exécute pas! 



L'ambition n'est donc que la folie extrême 



Des esprits fourvoyés , des cœurs aventureux. 



Mais le dégoût de soi monte au faite suprême , 



On ne trompe , pas plus que les autres , soi-même , 



On devient grand, puissant; — mais on n'est pas heureux. 



Ah ! chimère d'orgueil qu'on se tue à poursuivre ! 

 Une louange vaine en regrets superflus, 

 ( Qu'on vous marchanderait si vous deviez revivre ) , 

 Un nom sur du papier, un profil sur du cuivre... 

 Voilà tout ce qu'on donne aux grands qui ne sont plus ! 



La troisième démence est l'amour. — Qu'il me garde, 

 Ce petit Dieu rusé , qui , malgré son bandeau , 

 Triche . et voit par un coin celui qui le regarde , 

 De lever, indiscret , un bout de son rideau ! 



