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Sans marquer, pèlerin , l'empreinte de ses pas 

 Comme ces êtres nuls que l'ignorance enterre , 

 Qui posent en partant leur tète sur la pierre , 

 Dont un loisir stupide a croisé les deux bras , 

 Et qui s'en vont , leur vie au hasard dépensée , 

 N'ayant ni flamme au front, ni souci, ni pensée, 

 Et qu'un rayon d'en haut n'illuminera pas! 



Ou peut-être, en moi seul, — tentation suprême, — 



Gît ce prix désirable et ce contentement. 



Mis au cœur du travail par le travail lui-même... 



Sainte inexpérience ! aimable entraînement ! 



Charmes inexplorés de l'essai qui soupire! 



Arène séduisante à son commencement ! 



Il est si doux parfois de porter une lyre... 



On n'a jamais tout dit ; il reste tant à dire ! 



Écrire? — Ah! oui vraiment, c'est attrayant d'écrire : 

 C'est charger son fusil quand le gibier s'en va; 

 C'est fixer sur le sable une forme qui passe, 

 Ou prendre dans ses mains le bruit, l'onde et l'espace, 

 Et tout ce qu'un caprice à l'esprit enleva. 

 Écrire, c'est jeter le glaçon sur la flamme, 

 Planter un faible arbuste au milieu du torrent. 

 Dans un obscur martyre ensanglanter son âme , 

 Et clouer d'une épingle un papillon mourant. 

 Croire , — prétention orgueilleuse , insensée , — 

 Qu'on franchira d'un mot , écrit en conquérant , 

 L'abîme infranchissable ouvert sous sa pensée , 

 Et qu'on fera jaillir, — pouvoir supérieur, — 

 Dans son intégrité , dans sa force amassée , 

 Dans sa splendeur première et jamais éclipsée. 

 Le retentissement du mot intérieur!... 



