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Reine des troubadours, France du gai savoir, 

 Qui portais fièrement dans les tournois du inonde 

 Le sceptre de l'honneur, du droit , et du devoir. 

 Te reconnaîtraient-ils dans cette bauge immonde, 

 Tes nobles preux , dormant dans leur gloire profonde , 

 Te reconnaîtraient-ils, s'ils te pouvaient revoir!... 



Tu conduisais la terre, et la terre te mène. 



Le sang glacé du Nord s'épaissit dans ta veine , 



La Tamise et le Rbin déteignent sur tes eaux. 



Tes fils ingrats , jadis si brillants et si beaux , 



Volent à tes voisins leur tournure grotesque , 



Leurs laids vêtements noirs, échappés des tombeaux, 



Quelque chose de froid , d'empesé , de tudesque ; 



Nous avons vraiment l'air d'un peuple de corbeaux. 



La traîtreuse Albion , 'révolutionnaire 



Partout, — hormis chez elle, où gouvernent les lois, — 



S'implante à petit bruit dans ton dictionnaire , 



Et le Saxon grossier usurpe le Gaulois. 



Qui l'aurait dit, pourtant, qu'un jour dans notre France 



Il serait de bon ton d'avoir l'accent anglais? 



Et que l'àpre John Bull, ivre de concurrence , 



Pousserait son patois de Douvres à Calais? 



N'importe, il faut rougir de sa mère nourrice , 



Il faut à l'étranger prendre un masque à tout prix ; 



Être myope, raide, et sans grâce, et mal mis; 



Que ne ferait-on pas , ridicule caprice , 



Pour ne point avoir l'air d'être de son pays? 



Et vous voulez encor que Minerve y fleurisse? 



Non ; des songes dorés nous n'avons plus la clé ; 



Avec l'esprit français Phœbus s'en est allé ; 



Il faut , dans notre enfer, que l'Olympe périsse , 



C'est justement qu'Orphée en Thrace est exilé. 



