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Et c'est ne point t'aimer, j'en donne ici la preuve, 

 Que de laisser flotter son âme sur le fleuve , 

 Et d'ouvrir la fenêtre aux oiseaux de son cœur ! 



Il faut bien l'avouer, que nous autres poètes, 



Ne sommes qu'un vain bruit qui passe sur les têtes ; 



Que notre voix éteinte et notre émotion 



Ont moins d'éclat durable et de vibration 



Dans le vivant concert des éternelles fêtes , 



Que le moindre soupir de la création ! 



Pauvre étoile égarée en une nuit immense , 



Notre rayon finit où le soleil commence. 



Lorsqu'au jour sans appel des grands étonnements, 

 Dans les cieux déchirés ouvrant les firmaments, 

 L'ange, étendant sa voix sur la foule glacée. 

 Dira le dernier mot des derniers jugements. 

 Nos triomphes, alors, notre gloire amassée. 

 Vaudront moins au grand jour qu'une bonne pensée , 

 Une action du cœur, secrète charité , 

 Au triomphe éternel à jamais fiancée , 

 Qui s'embellit toujours de sa beauté passée 

 Et dont l'écho grandit dans l'immortalité ! 



Mais le fou , dédaigneux du futur diadème, 



Sur la vague distraite où sa raison s'endort, 



Oublie en les berçant les craintes de son sort. 



Car le but souverain, la fin dernière, extrême. 



N'est pas l'argent, la gloire, ou l'amour..., c'est la mort! 



La mort qui jette l'ancre en abordant au port 



Des honneurs , des trésors , et de l'amour suprême ! 



