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La conscience hésite , en secret condamnée. 

 Le remords inquiet, trop longtemps méconnu, 

 S'éveille, veut savoir pourquoi l'on est venu, 

 Et si l'esprit qui doute a fait sa destinée. 

 L'heure s'avance , a-t-on bien rempli sa journée 

 Et fait germer le grain au souffle inspirateur 

 Du maîti'e qui revient déjà la lampe brille : 

 A-t-on assidûment , généreux serviteur , 

 Fait valoir le talent du père de famille? 



Le poëte , effrayé de son désœuvrement , 

 Contemple avec terreur, de sa barque échouée , 

 A quel travail constant la nature est vouée. 

 Et quelle obéissance , et quel empressement , 

 Et quelle ardeur passive, aveugle, dévouée, 

 A son but invisible entraine incessamment 

 Tout ce qui naît et meurt sous l'œil du firmament ! 



Torrents qui vous plaignez d'une plainte éternelle , 

 Pressés le jour, la nuit, craignant d'arriver tard. 

 Vous que rien ne distrait , qui , fuyant tout retard , 

 Recommencez sans trêve une tache nouvelle , 

 Qui vous attend si vite, et quel cri vous appelle?... 

 Quel ordre vont remplir vos flots terriûés? 

 De l'Occident par l'Est nuages défiés , 

 Messagers de malheur, que le marin redoute , 

 Fiers aquilons soumis , qui traça votre route? 

 Atome, dans ce tout je fais nombre; — pourquoi 

 La lettre souveraine est-elle morte en moi? 

 Comment, dans cette armée où je mets le désordre, 

 Seul, de tous les soldats, n'ai-je pas le mot d'ordre? 



mystère fermé ! gigantesque Babel ! 



