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Sot besoin de parler, de briller, de paraître 



Ce qu'on n'est pas snrlout, et ce qu'on ne peut (Mre , 



Mensonges, vains espoirs , voyages , — guerre, enfin. 



Cette folie en grand qui coûte tant de larmes , 



Et, pour un faux honneur, mal jugé par les armes, 



Laisse aux fous qui la font la ruine et la faim. 



Tout comme leurs sujets , les nations sont folles , 



Leur antique démence a d'étranges accès. 



Plus d'une, s'embarquant sur des griefs frivoles, 



Fait fouetter Araphitrite avec l'or de Xercès. 



Loin de moi le désir d'mstruire leur procès, 



Je ne mettrai point d'encre aux fleurs des Capitoles. 



Je n'en dirai qu'un mot : — ce n'est pas un excès. 



La poésie a tort de parler politique. 



Le Czar, qui se morfond dans sa noire Baltique, 



Dans son monde perdu se trouvant à l'étroit , 



Voudrait de l'Hellespont reculer le détroit. 



Ce pape d'Orient , qu'un faux zèle transporte , 



Tout grelottant du spleen de son ciel désolé , 



De l'Occident plus gai voudrait forcer la porte : 



La Porte , avec raison , se bat pour une clé , 



Et le plus clair de tout , — c'est qu'on n'a pas de blé. 



Mais le respect humain, qui sourdement conspire, 



Ainsi que d'un mortel s'enq)are d'un empire ; 



La guerre se faisait, se fait et se fera. 



Dans les peuples rivaux la vanité respire, 



L'amour de la fumée existe, et durera. 



Toute folie, hélas! ridicule ou sublime, 



Vieille connne Saturne , en est à son printemps. 



Le monde est un malade incurable;— en tout temps 



