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 11 lie sait ce qu'il veut : iiKii> il veut autre chose. 



Comme il n'est pas poète, il a le spleen en prose; 

 Mais il l'a. — Son œil morne attend, — tlésenchanté 

 L'inconnu, l'inouï, l'impossibilité. 

 Vœu stérile! Le mal au remède s'oppose : 

 L'ennui renaît toujours de l'Uniformité. 



IL 



C'est le souci rougeur de tant d'humeurs chagrines. 

 Le sage, — qui pesa l'époque et ses doctrines, — 

 Imphire un vain Messie; il sent le jour finir, 

 Et, penché sur la tour de son siècle en ruines, 

 11 dit à l'Espérance, en sondant l'avenir : 



« — Sœur de l'Humanité, ne vois-tu rien venir? 



» Si ce temps doit durer, de l'air pour nos poitrines ! 



» Si d'autres temps sont nés, qu'allons-nous devenir? • 



Chacun, sans l'expliquer, voit ce double malaise : 

 Le liesoin de changer, la peur du changeineni . 

 Mais, pour développer cette épineuse thèse, 

 On le pressent déjà, l'encre n'est point à l'aise. 

 Un seul profil s'en peut esquisser prudemment ; 

 C'est celui-ci : — Notre âme a soif de mouvement; 

 Le repos l'amoindrit, l'habitude lui pèse. 

 Et l'uniformité ir(>st ))ns son élément. 



111. 



Or, c'est le monstre lent, minotaure paisible, 



Qui sut nous engourdir de son souille invisible; 



Voilà le labyrinthe où sont ensevelis 



Tant de génereiiK cœurs, — d'autres destins remplis! 



