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De parler avec le silence ; 



De s'en aller toujours rêvant 



Au chaut de l'oiseau que balance 



La branche en flem-s qui tremble au vent, 



Aux parfums des roses ouvertes 

 Sous les larmes du frais matin , 

 Au bruissement des herbes vertes , 

 Au calme du jour qui s'éteint ! 



D'observer tout, d'entendre l'onde. 

 Les bois où tout va s'assoupir, 

 Les blés courbant leur tête blonde . 

 Dire un harmonieux soupir! 



De suivre dans les blanches nues 

 De vagues souvenirs chéris , 

 D'y voir les formes bien connues 

 De ceux que la mort nous a pris ? 



Est-ce être poète, Madame, 



Que, — dans l'ombre où l'on vient s'asseoir, 



De se livrer de corps et d'âme 



A quelque rêve éclos un soir ? 



D'adorer Dieu dans ses ouvrages , 

 Dans le germe en la terre éclos . 

 Dans l'azur du ciel, dans l'orage, 

 Dans le calme ou le bruit des flots ? 



De l'admirer dans la nature , 

 Lui , de tout la source et l'auteur, 

 De chanter à la créature 

 Ce qu'elle doit au Créateiu*? 



