Qui, coiiiine leurs aîués, endormis sous la neige, 



Sont tombés, en Crimée, aux plis de leur drapeau! 



La patrie, en pleui-ant. convoite leur tonilteau. 



Mais leurs cœurs battaient bien dans les fossés du siège , 



Ils avaient loin laissé notre pauvre niveau; 



On les plaignait, ô Ciel! — ils voyaient du nouveau! 



Que le Dieu des combats les garde et les protège ! 



Et ceux que leiu' étoile au paternel l)erceau 



A reconduits. — ont eu la Franco pour cortège! 



XXX. 



Ils ont vécu, ceux-là! — Mais nous, ô honte 1 nous, 



Éternels maraudeurs de pavés ou de plumes , 



Inutiles, oisifs, et cependant jaloux. 



Quelle est notre œuvre ? Où sont les forces que nous eûmes .' 



A quoi bon notre vie , et ce secret courroux , 



Et ces élancements, et ces ardeurs si vaines, 



Flots morts, dont les ressacs gonflent encor nos veines? 



Ah ! nous ne fûmes pas des hommes 1 — Il me prend 

 Une rage cruelle, un désespoir immense, 

 D'avoir suivi vingt ans la connnune démence. 

 Ame et corps englouti par l'absurde torrent ! 

 Voici que de nos joui-s le dur retour commence ; 

 Qu'avons-nous fait levei- de la sainte semence / 

 Qui de nous a conçu quelque chose de grand'/ 



XXXI. 



Jeunesse dépensée à h;'itcr sa ruine, 



Nous pouvons largement nous frapper la poitrine 



Je puis baisser le front nioi-nn"'me: le premier, 



