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J'ai dormi uiun soleil sur rimmonde funiiei'! 

 Mais j'en pleure, du moins! la tardive science, 

 Du suicide obscm* me donne conscience ; 

 Et si je renaissais, dussé-jc être le seul, 

 Lâcheté ! je l'endrais ton stérile linceul I 



XXXII. 



Logique châtiment de la faute passée, 

 Amis, le mètre ingrat mutile ma pensée. 

 L'expression me fuit, je ne sais plus trouver 

 L'autel secret du Dieu (|Ut; j'ai voulu braver. 

 D'un dédain prolongé la Muse enfin lassée. 

 Dans les saules vengeurs, nymphe, s'est éclipsée. 



XXXIII. 



Je sens péniblement cette impuissance , allez I 



J'ai brassé, — tout au plus, — du style épistolaire. 



Les coups de fouet sont mous ou mollement cinglés. 



Cela n'emporte pas la pièce, ne mord guère ; 



La chaii- rougit à peine aux endroits flagellés. 



Le vers mantiue de nerf, d'àpreté, de colère. 



De tour alerte et vif, comme il faudrait pour plaire ; 



Chaque trait sort rouillé du poudreux arsenal. 



Je sais que c'est peu fort, rebattu, séculaire ; 



Que Régnier disait mieux, tout comme Juvénal ; 



Que ma chaste Ilippocrène épanche de l'eau claire ; 



Que ces froids lieux communs n'ont rien d'original ; 



Que le sujet lui-même est un texte banal; 



Qu'abandonnant sans grâce une harpe vulgaire. 



Je n'aurai nul éclat pour le bouquet final ; 



Qu'en somme, tout ceci n'apprend rien ; — mais qu'y faii-e ''. 



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