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» Mes jours ont passé , mes pensées se soûl évanouies, 

 » mais en me déchirant le cœur. 



» Elles ont changé la nuit en jour, de sorte que j'ai* 

 » tends avec impatience la lumière qui suit les ténèbres. 



» El quand j'aurais d'autres espérances, le tombeau 

 » est ma maison ; j'ai préparé mon lit dans les ténèbres. 



» J'ai dit à la pourriture : Vous êtes mon père; et 

 » aux vers : Vous èles ma mère et ma sœur '. » 



Où Irouverions-nous ailleurs ce pinceau sûr, ce style 

 de fer par son énergie et sa hardiesse? Ovide et Horace 

 ont fait de beaux vers sur les calamités humaines. Vous 

 y trouverez peut-être la nature quelque peu apprêtée; 

 vous ne vous y reconnaîtrez pas vous-même. Après les 

 avoir lus, vous direz : C'est beau! Après avoir lu Job, 

 vous direz : C'est moi ! 



Mais ce qui assure la supériorité de la partie élégia- 

 que de Job, c'est son dernier trait. Cet homme renversé 

 par le malheur, mis en pièces parla maladie, conspué 

 par l'amitié; cet homme « dont l'haleine fait horreur 

 » même à sa femme 2 ; » cet homme qui vient de dire : 

 «Quand l'homme est mort, et que, dépouillé de son 

 » esprit, il est réduit en cendres, je vous en prie, où 

 » est-il? Pensez-vous que l'homme, une fois mort, re- 

 » vive 3 ? » Cet homme, si abattu, si désolé, craintif 

 comme l'infortune, timide comme l'indigence, incer- 

 tain comme sa vie; cet homme se relève tout à coup, 

 délie ses maux, secoue ses haillons, et, saisi d'enthou- 



1 Job. XVII. il, u. 



: Id, XIX. 17. 

 * U. XIV, 10, 14. 



