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Et les genoux qui i m'ont reçu. 

 Que du nombre des jours, Dieu pour jamais l'efface! 

 Que toujours obscurci des ombres du trépas, 

 Ce jour parmi les jours ne trouve plus de place! 



Qu'il soit comme s'il n'était pas! 

 Maintenant dans l'oubli je dormirais encore, 



Et j'achèverais mon sommeil 

 Dans neitc longue nuit qui n'aura point d'aurore , 

 Avec ces conquérants que la terre dévore , 

 Avec le fruit conçu qui meurt avant d'éclore 



Et qui n'a pas vu le soleil. 



Mus jours déclinent comme l'ombre; 



Je voudrais les précipiter. 



mon Dieu! retranchez le nombre 



Des soleils que je dois compter. 



L'aspect de ma longue infortune 



Eloigne, repousse, importune 



Mes frères, lassés de mes maux. 



En vain je m'adresse à leur foule. 



Leur pitié m'échappe et s'écoule 



Comme l'onde aux lianes des coteaux. 



Encore un coup, ces vers et ceux qui les suivent 

 défient la critique; mais à quelles conditions M. de 

 Lamartine les a-t-il achetés à Job, sans compter le prix 

 de son génie poétique? La première, d'en prendre tou- 

 tes les beautés sans pouvoir les égaler; par exemple : 

 Ce silence dans le sommeil, ce sommeil dans le repos, 

 d'un calme si doux et si imitatif; cette nuit dont la 

 solitude a retenti de ce cri : Un homme a été conçu! 

 et tant d'autres traits qu'il faudrait comparer, titres en 

 mains; la seconde, de trancher, de couper, de laisser 



