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Mais de son être enfin il comprend la faiblesse; 



Soigneux de ce qui reste, avare de ses jours, 



Il voudrait... vains efforts : l'âge vient, le temps presse 



Et la douleur frappe toujours : 



C'est l'amitié qui l'abandonne; 



C'est le sarcasme injurieux 



Qui fait tomber de sa couronne 



Les fleurons les plus radieux ; 



C'est toi qui meurs, décolorée, 



Ou qui traînes, déshonorée, 



Parmi les fanges du chemin, 



Fleur d'amour qu'il a respirée . 



Quand tu balançais, adorée, 



Dans l'air brillant ton front serein. 



Et chaque heure, en passant, emporte une espérance, 

 Ternit un souvenir, éveille une douleur; 



La mort, qui sourdement s'avance, 



Fait le vide autour de son cœur. 

 Épuisé, solitaire, il se traîne, il succombe; 

 Et, de l'infortuné qui meurt en gémissant, 

 Rien ne reste ici-bas qu'un squelette, une tombe. 



Un nom qui va s'affaiblissant : 

 Heureux, — comme cet arbre à la sève odorante, 

 Confident et martyr d'une indiscrète ardeur, 

 En féconde rosée, en perle éblouissante, — 

 Heureux, s'il répandit la sève de son cœur ! 



Après celle lecture, qui intéresse, le Rapporleur 

 conlinue : 



» La pensée mélancolique qui fait le fond de la pièce que 

 je viens de vous lire, se répand, en nuances plus ou moins 

 accusées, sur tout le volume de M. Jules Canonge. Ses 

 chants de gloire et d'amour sont fréquemment entrecoupés 



