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bien encore la félicité de Pindare emportée par le tour- 

 billon des peines, et sa fortune écrasée sous le poids 

 des revers; c'est bien encore le cri spontané, l'apostro- 

 phe à la nature de Sophocle ; c'est bien encore la coupe 

 de la colère céleste d'Homère; mais dans ces jours 

 changés en ténèbres, dans ces ténèbres condensées et 

 silencieuses, dans ce repos des ruines où toute gran- 

 deur est confondue , tout travail arrêté , tout bruit 

 éteint; dans ces dégoùls de la vie si amèrement sentis 

 et pourtant si raisonnes, si raisonnes et pourtant si 

 soumis, il y a plus que Pindare, Homère et Sophocle. 

 Ils n'ont pas trouvé ces notes sympathiques de la tris- 

 tesse qui font tout à coup languir le cœur, et que no- 

 tre poète sacré a su si souvent frapper sans répétition, 

 si longtemps soutenir sans amoindrissement , si sou- 

 vent ramener sans fatigue. C'est ainsi que, dans le 

 cours de ses discussions, il s'écrie encore : 



« L'homme né de la femme vit très-peu de temps et 

 » il est rempli de beaucoup de misères. 



» Semblable à une fleur, qui n'est pas plus tôt éclose 

 » qu'elle est foulée aux pieds, il fuit comme l'ombre et 

 » ne demeure jamais dans le même état... 



» Ses jours sont courts; le nombre de ses mois et de 

 » ses années est entre vos mains (Seigneur); vous lui 

 » avez marqué des bornes qu'il ne peut passer. 



» Retirez-vous un peu de lui, aiin qu'il ait quelque 

 » repos jusqu'à ce qu'il trouve, comme le mercenaire, 

 » la fin désirée de tous ses travaux '. 



1 Job. XIV. 1,6. 



