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Que rien n'arrête ni ne dompte , 

 Sur les gras fourrages fleuris , 

 Sur les froments presque mûris ! 

 Au bout du sillon, quel mécompte! 



Sueurs ! soleils subis en vains ! 

 Inexorable Providence ! 

 Lorsque s'annonçait l'abondance , 

 Quand le travail touchait à fin ; 

 Comme dans l'Egypte punie , 

 Voir apparaitre l'agonie 

 De la misère et de la faim ! 



111. 



i 'li il- ii ■■ des Flots. 



Frères , déracinons les chênes , 

 Les chênes qu'épargnaient les ans ; 

 Brisons les défaillantes chaînes 

 Qui vibrent sous nos bonds pesants. 

 Croulez, vieux remparts, digues neuves 

 Nous ne sommes plus les lents fleuves 

 Aux fertiles stagnations ; 

 Nous sommes des fléaux sur l'aire , 

 De lourds messagers de colère, 

 Des poids de malédictions ! 



Nous n'avons plus de noms ! — Les plaines 

 Confondent nos cours et nos bords. 

 Pour fuir nos immensités pleines , 

 Les coteaux seuls offrent des ports. 

 Atteignant l'horizon pour borne , 

 Sous un niveau mobile et morne , 

 Aussi loin que l'effroi peut voir, 



