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Un voile de douleur couvre leurs fronts farouches, 

 Le blasphème s'éteint sur leurs livides bouches; 

 Abaissant sur les eaux leurs regards attristés, 

 Muets, on les prendrait pour des rochers sculptés. 

 Ministre intelligent des colères divines, 

 L'écume infatigable argenté leurs poitrines: 

 Et, pris par le délire à ce moment fatal, 

 Obéissant encore à l'instinct machinal, 

 Ils s'élancent, pareils à d'énormes baleines, 

 Pour chercher le salut dans ces liquides plaines, 

 Et nagent quelque temps, essoufflés, éperdus; 

 Mais, par les maux soufferts, épuisés et rendus, 

 Ils cèdent à leur tour... ils cèdent, et la houle, 

 Comme des pins tombés les emporte et les roule. 



Certes, Messieurs, ce sonl-là de bien beaux vers qui 

 font oublier, pour un instant, les singularités et les 

 nombreux défauts de celle étrange composition. Si 

 l'auleur avait mis un frein à son imagination, plus 

 d'ordre dans son plan et plus de goût dans les détails, 

 ce n'est pas une mention honorable qu'il eût obtenue, 

 mais la médaille d'or, à laquelle son talent a le droit 

 d'aspirer. 



Enfin, Messieurs, une médaille d'argent petit module 

 a été accordée, à titre d'encouragement, à un fragment 

 dramatique intitulé : la Mort de Néron. 



Il ne faut point chercher dans celle pièce les élans et 

 les inspirations que l'on rencontre dans Melga. La ver- 

 sification en est sage, généralement correcte, heureuse 

 quelquefois. Nourri de Tacite et des historiens de Pan- 



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