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Reposer son àme inquiète; 



Il méditait sur ce tombeau, 



Les phases de joie et de peine 



Que présente la vie humaine 



Entre la fosse et le berceau. 



Là, dans ses rêves solitaires, 



Sur l'écorce il avait gravé 



Les mystérieux caractères 



De quelque mot inachevé ; 



Avec une extase enfantine 



Il voyait pleuvoir la résine 



Que le tronc blessé distillait. . . 



Et soudain un triste présage, 



Se révélant dans cette image, 



Au fond du cœur il se troublait. 



Mais à tant de fronts, gais ou sombres, 



Le pin grandi prêta ses ombres, 



Tant de noms y furent inscrits; 



De son écorce mutilée 



Tant de sève s'est écoulée, 



Que les trésors en sont taris; 



Il est tombé sous la tempête; 



Maintenant ce n'est qu'un squelette 



Blanchi par les vents, et déjà 



Oublié, — comme la poussière 



Du mort caché sous cette pierre 



Que son feuillage protégea. 



Ainsi l'homme, ici-bas, souffre d'une blessure 

 A chaque impression que son âme reçoit; 

 La sève de ses ans s'en échappe à mesure, 

 Et des pertes qu'il fait à peine il s'aperçoit. 

 Il regarde couler avec indifférence 

 Ce trésor qui pourtant n'est point renouvelé ; 

 D'un fécond avenir la trompeuse espérance 

 Lui cache un présent désolé. 



