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Stunden lang in finsteres Hinbrüten verloren. dass ich 

 nicht länger seufzen müsste: 



Augenlicht, du höchstes Gut des Lebens, 

 Wer dich verliert, entbehrt sein bestes Glück. 

 Vergebens jammert er, er ringt vergebens 

 Nach einem einzigen frohen Augenblick. 



Immer seltener und kürzer, immer ernster und trüber 

 werden die Briefe, die Sie von mir erhalten und bald 

 dürfte die Quelle, aus der sie geflossen sind, gänzlich ver- 

 siegen. Die Sonne meines Lebens neigt sich zum Unter- 

 gang und nicht mehr ferne ist die Zeit, wo jedes Morgen- 

 roth ausbleiben wird, wenigstens jedes irdische. Als ich 

 diesen Brief anfing, flatterten Hunderte von Schwalben 

 bunt durch einander um die dürren Aeste eines hohen, 

 vor meinem Garten stehenden Birnbaumes herum und übten 

 sich im Fliegen, um ihre grosse Reise anzutreten. Wo 

 mögen sie jetzt wohl seyn? Auch ich bin reisefertig, aber 

 mein Compass zeigt nach dem Lande, unde redire negant." 



In solcher Zeit brachte er mit Gedanken an den Tod 

 viele Nächte schlaflos hin. Er floh den Ernst dieser Ge- 

 danken nicht, „die ganz am rechten Orte sind, wenn man 

 nicht schlafen kann." Er hing ihnen gerne auch in seinen 

 Briefen nach. Einmal nach einer schmerzensreichen Nacht 

 mit etlichen Stunden Schlafes erquickt, schrieb er mir gar 

 ernst und feierlich. Ruhe und Friede athmete jedes Wort; 

 Erdgeruch und darein der frische Hauch einer bessern 

 Weltj 



„Somne levis, quanquam certissima mortis imago, 

 Consortem cupio te tamen esse tori. 

 Alma quies optata veni; nam sie sine vita 

 Yivere, quam suave est, sie sine morte mori." 



Der Gedanke an den Tod drängte sich ihm, nicht als 

 unlieber Gast, auch bei den freudigen Anlässen seines 

 Greisenalters auf. Als er pensionirt wurde, schrieb er:' 



