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Ce tableau dexhirant , qui done I'oserait peindre ? 

 Et la plume et la voix la viennent se tarir ; 

 La plus de sentiment , de force pour se plaindre : 

 Au fond de la poitrine on sent Tame s'dteindre ; 

 On meurt.... et Ton ne peut mourir ! 



Est-ce done pour toujours que tu viens de te taire ? 

 Ma mere ! a mon appel , de grace eveille-toi ; 

 Tu ne peux ici-bas me laisser solitaire ! 

 Je t'en supplie ! encore une fois sur la terre , 

 Ma bonne mere , r6ponds moi ! 



Par l'ange de la paix elle semble berc6e ; 

 De son teint rejaillit un eclat surhumain. 

 D'oii vient done, 6 secret qui con fond la pens^e, 

 Que le tr6pas ainsi pare sa fiancde 



Pour consommer son noir hymen ? 



Voici mille te"moins de sa bonte" parfaite, 

 Le blanc tissu de lin de ses larmes tremp6, 

 Son aiguille immobile et ses habits de fe"te, 

 Ses fuseaux delaissds , sa montre qui s'arr&e 

 Et son fauteuil inoccupe" ! 



HTMNE A LA GX.OIRE 



Que ce doit etre doux de se cr6er soi-me"me 

 A l'estime , aux honneurs d'irrecusables droits , 

 De se montrer partout assise au rang supreme, 

 De pouvoir sur son front poser un diadSme 

 Qu'on ne cfiderait pas pour la pourpre des rois ! 



Vous , amants du plaisir, voltigez dans les f<Hes , 

 Ambitieux , briguez les litres , la splendeur ; 

 Guerriers , de votre sang aohetez des conquetes ; 

 Vous, joyeuses beaut^s, de fleurs parez vos tfites, 

 Tous selon vos desirs savourez le bonheur ! 



