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La nature, a sa voix mutilee ou captive, 



Perclit ile jour en jour sa grace primitive; 



I/art fit, de jour en jour, succeder en tous licux 



Les ouvrages de l'homme a I'ouvrage des cieux. 



La mine , du torrent efFaca les cascades ; 



L'usine , des ruisseaux dispcrsa les naiades ; 



En canal aligne , le fleuve, dans son cours , 

 Craignit de s'egare-r en gracieux detours , 

 Et, veuve de ses dieux , la foret indignee , 

 Avec ses souvenirs , tomba sous la co^nee. 

 Enfin, dans nos vallons si calmes et si frais , 

 Ou s'abritaient encor le silence et la paix , 

 Des rapides wagons , de la houille enflammee 



Relentit le tonnerre et noircit la funiee. 

 Plus de lieu, maintenant , plus d'asyle ecarte 

 Qui nous puisse assurer sa douce obscurite ; 

 Plus de loinlains deserls, de profondes retraites 

 Ou de nos arts bruyans n'arrivent les tempetes. 

 Du raoins , lorsque si clier nous payons leurs bienfaits , 

 S'ils nous laissaient le temps de les gouter en paix! 

 Mais non ; toujours l'efFort, jamais la jouissance : 

 Un cbangement s'acheve, un autre se commence, 

 Et rembleme trop vrai dc l'honime de nos jours 

 Est ce maudit qu'un Dieu force a marcher toujours. 



Non que, dans mes chagrins, injuste envers notre age, 

 J'insulte aux arts puissans devenus son partage. 

 Ces travaux, je le sais , ou lhomme nous fait voir 

 La nature a regret ployant sous son pouvoir, 

 Ces hardis monumens que son genie enfante, 

 Out aussi leur beaute, morne , mais imposante. 

 L'homme est grand, quand son bras fait reculer les mers, 

 Ou se fraie un clicniin dans les monts entr'ouverls ; 



