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Une fièvre d'erreurs dans ses veines fermente. 

 Abandonné sans guide, il flotte, combattu, 

 Entre le faux, le vrai, le vice et la vertu. 

 Tout entier il se montre: essayons son image, 

 Mais ne lui jetons pas le miroir au visage, 

 Et que se retrouvant ici dans chaque trait, 

 Son orgueil s'accoutume à subir son portrait. 



En roi de l'univers lui-même il se couronne : 

 Sa patrie est, dit-il, ce ciel qui l'environne. 

 Pourtant, triste fardeau des flancs qui l'ont porté, 

 Dans les champs de la vie, aveugle, il est jeté. 

 Comme le matelot repoussé par l'orage, 

 11 rampe nu, souffrant, sur un sombre rivage, 

 11 gémit. Pressent-il dans ce monde de pleurs 

 Le chemin qu'il va suivre à travers les douleurs? 

 Si son destin est triste, il est du moins rapide; 

 D'en dévorer le cours lui-même semble avide. 

 Le présent ie fatigue, attendre est son tourment; 

 Vers l'avenir obscur il s'élance ardemment ; 

 Incertain dans ses vœux, sans jouir il s'agite; 

 Nul plaisir ne le flatte, et la peine l'irrite; 

 11 porte, impatient, le fardeau de l'ennui, 

 Et vise au lendemain qui ne naît pas pour lui. 

 C'est le ilôt vagabond que l'orage nous verse; 

 11 court, gronde, et déjà dans le champ qu'il traverse 

 Il se perd: plus de flot, plus d'homme, plus de bruit. 

 Mais des biens qu'il rêva nul regret ne le suit; 

 Sans craindre l'avenir, sans trompeuse espérance, 

 Affranchi de désirs, de besoins, de souffrance, 

 Dans l'ombre imperturbable à jamais abrité, 

 Il ne sent pas sur lui peser l'éternité. 



