SUR LE PRIX DE POESIE. 141 



Moi qui t'ai conjure par la crainte et I'amour , 

 Par le cri de mon coeur, par toute la nature, 

 Trompe par la science et sa haute imposture ; 

 Car elle n'est qu'une ombre , et ton Verbe est le jour ! 



Moi dont le ccEur rompu dans sa forte esperance 



Ne sait rien d'ici-bas, excepte la souffrance , 



Moi qui fus convie par la seule douleur , 



Dont les pieds ont saigne sur les chemins du globe , 



Dont la ronce sauvage a dechire la robe , 



Pelerin sans foyer.... — Mais moi , mais moi , Seigneur ! 



Ah ! comment passerai-je aupres de ta demeure 

 Sans que mon coeur se trouble et que raon ame pleure ? 

 N'es-tu pas mon dcsir, mon tourment et ma foi ? 

 Tous ceux que j'ai perdus dans ma tristesse amere , 

 Mes freres et mes socurs et mon pere et ma mere, 

 O mon dernier espoir, ne sont-ils pas en toi ? 



Ah ! chantez ! ah ! pleurez I'hymne des funerailles , ' 

 Le plus sombre qui soit sorti de nos entrailles ; 

 Je m'unis a vos chants , freres de ma douleur ! 

 Dans la raeme prison nous secouons nos chalnes, 

 Et Ton ne trouve pas dans les langues humaines 

 Un mot qui sonde a fond noire puits de malheur. 



II est difficile de ne pas etre emu en lisant cettc 

 peinture que fait le poele des tortures qui ont decliir^ 

 sa vie. Je sais bien que de nos jours des (icrivains se 

 sont plu , pour outrager Dieu et insuller la soci^te , a 

 se poser de gailti de cceur comme des victimes d(i- 



