4-o4 1.' l^ONl»^Tlo^. 



Enfin , les (lis des preux, pour egorger U-s fcnimes, 

 D'lin couteau de boncher arment leurs mains inlames , 

 Et, cherchant une pourpre inconnue au blasoii , 

 Dans des mares de sang teignent leur ccusson. 

 Ilonle! — i^fais apres tout est-ee bien la la Franrp ? 

 Qui done, croyant cela , croirait a I'espcrance ? 



Et n'est-il pas au loin , sous des cieu\ devorants , 



Un bataillon sacre de jeunes veterans , 



Qui poussent vaillamment contre la barbario 



Le fer predestine de la grande patrie ? 



Sur les rocs embrases qui calcinent leur peau, 



Civilisation , ils plantent ton drapeau ! 



Cbaque jour dans leurs rangs e'est un heros qui tombe 



Sans que nous ayons meme un laurier pour sa tombe: 



Seulement, chaque jour, une famille en pleurs 



Boit aux mains de la mort la coupe de douleurs , 



Et, baisant une croix , debris de I'bumble gloire , 



Dans un deuil eternel recueille une memoire. 



Mais le dessein de Dieu chemine neanmoins , 

 Et sa loi se propage, eux martyrs ou temoins , 

 Et leur genereux sang, sur la plage inondee, 

 Enfante une victoire ou feconde une idee ! 



Est-ce la tout encore? et n'est-il pas ailleurs , 

 Plus pres, des legions de rudes travailleurs , 



