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Ïl attendait qu'un jour l’Europe, moins grossière, 
Des beaux arts, dans son sein, vit briller la lumiere. 
Ce jour parut enfin! et déjà le Plaisir, 
De la Perse au Mogol, du Mogol à la Chine 
Avait porté ses pas, mais sans y découvrir 
Ni son aimable nom, ni sa noble origine, 
Voyageur égaré durant un siècle entier, 
Que voit-il? En tous lieux le despotisme altier 
Sous son joug écrasant des peuples imbéciles, 
Qu’une longue habitude a su rendre dociles, 
Au seul nom de leur maitre inquiets et tremblans, 
Incapables d'efforts et façonnés à craindre, 
Ils vivent pour souffrir et souffrent sans se plaindre. 
Aux lieux où naît le jour tel fut dans tous les temps 
Le sort, le triste sort de tout ce qui respire. 
Pour y faire chérir son culte et son empire, 
Le Plaisir avait fait des efforts impuissans. 
Mais enfin pour l’Europe abandonnant l'Asie, 
Il parcourut la Grèce, ensuite l'Italie, 
Où tout était soumis au second des Césars, 
Où le prince, avec lui, faisait régner les arts, 
Forcé de s’exiler sous l’ombrageux T'ibère, 
On ignera long-temps quel antre solitaire 
Avait pu le cacher : lorsque des Médicis, 
Il embellit la cour, et suivant Léon dix, 
Visita de nouveau les murs du Capitole, 
Le Français, à son tour, peuple aimable et frivole, 
Attira ses regards : et quand le bon Henri 
Fut monté sur le trône à sa voix affermi, 
Dans la France, pour lui, jusqu'alors étrangère, 
Le Plaisir vint s'offrir aux tristes laboureurs 
Et leur verser l'oubli d’une longue misère, 
Age heureux! où chacun, en essuyant ses pleurs, 
